Sinto falta desse caril todos os sábados da minha vida
Muitas vezes, são as coisas estranhas que recordamos das pessoas (do passado) que fazem parte das nossas vidas. Por essa razão … nunca seja normal.
Eu pagaria um bom dinheiro para voltar a comer o caril de merda do meu avô, aguado, que rebenta com o teto da sua boca.
Ainda lhe sinto o cheiro se pensar nisso. Definitivamente ainda consigo sentir o sabor do seu caril.
Sempre me senti segura com o seu cheiro. Só falava de coisas de que tinha conhecimento e nunca dava uma opinião. Sobretudo sobre as pessoas.
Aprendi que, na maioria das vezes, só vemos a fachada. E formar opiniões sobre fachadas é perigoso. Perdemos muito do que é real.
Fazia um som com a boca quando a língua chupava os dentes e puxava um sopro de desdém pela língua (quase como um chilrear de pássaro). Se esse som surgisse, você sabia que estava a ser julgado como um tolo. E era melhor calar-se ou verificar os seus factos.
A minha avó era uma cozinheira espetacular. Acho que herdei dela os genes para cozinhar. Mas só o meu avô cozinhava o seu caril de sábado de manhã. Não deixava a minha avó aproximar-se dele.
Era horrível.
Ele fê-lo todos os sábados durante 40 anos ou mais, como um relógio, e nunca mudou ou melhorou. Mas eu adorava partilhar a experiência com ele.
Acabei por ter autorização para cortar a cenoura. Uma grande. Não duas. Nunca duas. Iria estragar o caril. Na minha primeira tentativa, tinha cerca de 12 anos, cortei-a em brunoise. Perfeitamente. Paulo tinha-me ensinado a cortar legumes. Fiquei muito orgulhoso do meu esforço.
“O que é isso?”, perguntou.
“Brunoise de cenoura”, respondi-lhe.
“O que é que eu pedi?”, perguntou.
“Uma cenoura cortada em rodelas grossas. Mas assim é melhor”, respondi-lhe indignado.
(Inspiração e som de chilreio de pássaro)
“Esperemos que haja outra cenoura no frigorífico”, respondeu. E havia. Ou o seu caril de merda teria sido arruinado.
